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Tortura onírica

Publicado: 28/05/2016 en Poesía
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I

Rey del mundo de los sueños, ¿por qué me torturas?

Regálame un terrenito de nubes y déjame descansar.

Si no me das el cielo, te ruego no me muestres el infierno.

 

Rey del mundo de los sueños, sé que no tienes la culpa.

¿Y si te pago con pedazos pulidos de sueños rotos,

me darás un terrenito en las nubes?

 

II

Voy a matarte, Rey, voy a despertar y a despreciarte.

¿Qué haces, Rey, por qué conviertes mi alma en ocho hormigas?

¿Por qué detienes el tiempo y me permites excavar en el agua?

 

Gracias, Dios del mundo de los sueños. Gracias por salvarme del Rey.

Lástima que no llegaste a evitar mi muerte.

Tal vez eso me hacía falta, una muerte que me devolviera la vida.


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Manos sucias

Publicado: 01/05/2016 en Poesía
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Imagen por: Camilla Soares

 

Yo era la mano limpia y tú la sucia.

Éramos adictas a los aplausos.

Tú perdías mugre y yo me llenaba de ella.

 

Quedaste un poco más limpia,

y llegaste a echar de menos la suciedad que te faltaba.

Ya no podías volver a ser del todo sucia: volviste a sentir.

Pero sólo te sentiste miserable.

 

Yo terminé con toda tu suciedad encima.

Acabé como una mano sucia que siente pudor ante ella misma.

Una mano con la que no te masturbarías.

 

Luego nos quedamos sin aplausos, sin risa ni sonrisa.

Dos manos sucias llorando por diferentes motivos.

En el aire no quedaron más ruidos,

solo la risa de La Nostalgia triunfante sobre otra historia de amor.

 

A veces me pregunto si eras tú la mano limpia y yo la sucia.


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Up with the Dawn

Imagen por: Damian Gadal

Desde el punto de vista de un poeta frente al mar:

«Definitivamente no hay joya con brillo más bello que el mar reflejando el sol».


Desde el punto de vista de una mujer conversando con su amiga:

—Eleonora, ¡está bellísimo tu anillo!

—¿Verdad que sí?

—¿De qué es?

—De una playa al atardecer, vista desde los ojos de un poeta. En el planeta Tierra.

—Los poetas siempre ven las cosas lindas.

—Sí. En cuanto lo vi, me enamoré. Así que me lo compré.

—Debe tener un efecto increíble.

—¿Quieres probar?

—¿Segura?

—¡Anda, yo invito!

La amiga de Eleonora cayó en un profundo estupor, luego de ver fijamente la joya. El anillo contenía una gema incrustada que siempre mostraba un holograma de una playa al atardecer.


Desde el punto de vista del gerente de ventas de una compañía que vende anillos psicoactivos:

—¿Puede describirme su producto?

—Claro. Verá, los anillos que vendemos contienen la esencia de un lugar del universo. Al contemplarlos, las personas pasan por un trance igual al estado de ánimo del observador de la escena.

—¿Y cómo se garantiza que las emociones que consumen sus clientes son saludables?

—Bueno, nosotros hacemos un proceso de selección muy minucioso. Elegimos, mediante algoritmos patentados, a seres conocidos como ‘artistas’, para garantizar que el lugar y la emoción transmitidas en el anillo serán saludables y placenteras para el cliente.


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Vapor

Publicado: 18/10/2015 en Poesía
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vapor overflowing from wine glass

Imagen por: Alon

I

De repente empiezas a morir.

Alguien viene y te traiciona.

La tradicional puñalada por la espalda.

 

Y te duele, agonizas muchos años.

Porque la muerte no es solo estar enterrado.

La muerte es la eternidad que existe entre la agonía y el descanso final.

 

No interesa si te apuñaló la suerte, una tragedia o  una pasión.

Solo interesa que agonizas.

Y te percatas de todo aquello que te has perdido de la vida.

 

II

Pero ya nada importa.

Estás a punto de descansar por siempre.

Y te acuestas en tu sofá favorito a ver la TV mientras esperas.

 

Pasan todos los programas del mundo,

pero no te mueres.

Sigues acostado como idiota.

 

III

Y tu miseria máxima acabó,

sufriste y agonizaste.

Pero no moriste.

 

Recuerdas todas las cosas de la visión.

Esa que te mostró todo lo que has perdido en tu vida.

Y comprendes que se te murió la vida como la conocías.

 

Pero que esa vida era un planeta más.

Uno que explotó y a cuya destrucción sobreviviste.

Y te das cuenta de que puedes respirar en el espacio.

IV

¿Hay vida después de morir en vida?

¡Sí que la hay!

Pero yo no la he encontrado en este planeta.

 

Me voy a otro.

Despídeme de mi abuela.

Me voy. Me estoy durmiendo.


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El dios de la arena

Publicado: 03/10/2015 en Poesía
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Originalmente publicado en: La poesía no muerde

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I

Recuerdo claramente sus palabras:

“Me has adorado como ningún otro, te bendigo hijo mío”.

¡Y ocurrió!

Aparecí en un desierto sin noches, de soles constantes.

 

II

No recuerdo cuantos años llevo aquí.

¿Morir? Eso ya no aplica para mí.

Este sucio dios traidor me dio una pena peor que la muerte.

He sido condenado a una tortura inmortal.

 

III

A veces me habla y me reprocha que no aprecio su bendición.

“¿Bendición? ¿Esta sed eterna acaso te parece una dicha?”, le respondo.

“Solo se puede juzgar un acto cuando ha dado frutos”, me replica.

Y luego desaparece por años. Mi sed no.

 

IV

Hace ocho años volvió, para indicarme un camino.

Lo seguí, caminé durante meses y creí que todo era un engaño.

Caí sobre mis rodillas y lo contemplé en toda su divina presencia.

¿El dios de la arena se dignó a sacarme de mi miseria?

 

V

Me dio de beber y me retó a una pelea. Cuando bebí, mi miseria se acabó.

Gané no solo la pelea, sino su trono.

“Al fin entiendes el don que te he dado, moriste en la sed y…” me dijo muriendo.

“…resucité en la divinidad”, completé. Ahora yo soy el dios de la arena.


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